CRÍTICA

On somien els monstres

Durant molts anys Steven Spielberg s'havia posat, ens havia posat, al costat d'aquests nens sense pare i solitaris que la seva l'única via d'escapament de la mediocritat, de llars trencades i vides mediocres, era la fantasia, la irrupció de la fantasia, de l'inaudit, l'inexplicable i el meravellós. L'autor de Encuentros en la tercera fase ens va dir que ell era l’Elliot de ET: el extraterrestre fent-nos una promesa una mica fàustica: mai creixeríem si seguíem al seu costat, l'etern Peter Pan ens acompanyaria mentre ell mutés en explorador caçatresors intrèpid o en qualsevol dels seus altres personatges.

El temps ha passat i Spielberg no ha perdut aquesta innocència però sí que l'ha banyat d'una tristesa i un sentit de la pèrdua que l'emparenten amb alguns d'aquests mestres que ell tant admira: Akira Kurosawa, Ingmar Bergman o Vittorio De Sica. A la sorprenentment malenconiosa i captivadorament fantàstica, poètica, El meu amic el gegant, Steven Spielberg no es posa a la pell, com seria lògic, de la nena protagonista, sinó a la del gegant solitari i repudiat pels seus semblants i pels éssers humans de qui s'amaga amb una timidesa plena d'afecte, o absència d'afecte. Fa uns pocs anys, el director hauria estat aquesta noia perduda en la nit d'una ciutat assetjada pels bombardejos (per la mort, aquesta idea abstracta que ningú en l'edat de la innocència hauria de conèixer o témer), hauria estat en els seus ulls en descobrir el que amaguen aquests blaus cels nocturns fotografiats pel genial Janusz Kaminski, el que hi ha al país dels somnis, i hauria estès la seva mà cap al gegant bonàs per ratificar el seu compromís amb allò fantàstic.

No sé si per sort o per desgràcia, això dependrà de cada espectador, Steven Spielberg ha descobert que l'eterna joventut, l'eterna infància, està lligada a la mort. Ha acceptat aquesta idea amb una maduresa que se situa fins i tot més enllà del que s’insinua en el relat original de Roald Dahl que adapta. Spielberg aquest gegant, aquest tòtem en un Hollywood que ja només existeix al país dels somnis. Es passeja en silenci mentre la humanitat dorm entre blockbusters inútils o ràpidament oblidables. Es passeja sol, com si aquell antany saludat rei Mides fos ja un monstre oblidat. Molt més a prop de El imperio del sol, la millor aproximació a la infància de Spielberg fins ara, El meu amic el gegant, amb el seu aspecte d'aventura entre Oscar Wilde i la Disney dels anys 70 (La bruja novata, Pedro y el dragón Elliot) o de declarat homenatge a aquesta joia de l'animació que és El gigante de hierro, és una reflexió a flor de pell i a cor obert sobre la soledat i la mort.

A favor: allò de Mark Rylance no és definitivament d'aquest món.

En contra: que el seu aspecte de conte infantil no deixi veure la seva profunda tristesa i malenconia.